ENTRE LA RED Y EL MAR

Jueves, 21 de septiembre de 2006

La chica del croissant

Apenas he abierto el hotel, hace frío y el verano se ha escaqueado por las hojas del calendario. Ahora la luz de las 7 de la mañana es una luz difusa, tímida, una luz que se desliza por las paredes y el suelo con una extrema melancolía. El otoño siempre me trae recuerdos de pinares y setas, del frío soportable que roza las mejillas y se queda allí.
Vuelvo a la barra y aparece ella. Es una mujer de edad imprecisa, ni joven ni mayor, no me atrevo a echarle una edad, no tengo calculo. Cada persona trae, cosida en las costuras de su figura, una historia que mi mente rescata, que mi mente inventa. Apenas maquillada, un recogido sencillo, en forma de cola, viste con pantalones, con una chaqueta también sencilla, unos zapatos bajos y ha prescindido del maquillaje, sus ojos tienen un poso de tristeza cuando me pide un café y un croissant, pero sus labios, en cuya comisura hay un pequeño morado, están aprendiendo a sonreír, lo hacen con timidez, con inseguridad, con una mano se sujeta la otra y sin poder evitarlo, lanza furtivas miradas a la puerta. Le sirvo y se sienta en una mesa, de cara a la puerta.
Apenas tengo tiempo de observar como va cortando el bollo en pequeños fragmentos que sumerge en el café mientras su mente esta a mucha distancia de allí. El local empieza a llenarse lentamente de gente, pequeños grupos en diversos estados de somnolencia. No vuelvo a recordar a la chica hasta que no se acerca a la barra con los platos y cubiertos del desayuno, me sonríe de nuevo, con más confianza, paga y desaparece para siempre de mi vida.

Por: Luca de Soto | Lucas | Comentarios (1) | Referencias (0)